Genova inventata, fragile e precisa come un’atmosfera. Città di vino acido, di sotterfugi e di amici. Fatta dell’ottimismo degli spiantati, di dopoguerra e contrabbando, di strazi d’amore  e lividi dedicati alle cameriere, alle puttane e alle vedove. 

Arpino fissa i contorni, gli odori e il fondo di certe notti genovesi, esordendo con un libro che è molto più che il racconto di una vita ai margini. È un’idea di felicità vista come il vestito buono che forse non indosseremo mai più, ma che fa sempre piacere sapere nell’armadio.